Des ailes tatouées, une sur chaque épaule, elles poussent, déchirent la chair, elles se déploient. On hurle « Non ! » — la douleur — on supplie « Oui, oui. » — fuir. On passe la fenêtre — chute — on pense « C’est la fin. » Les ailes battent, et chaque battement détruit davantage les os, arrache les muscles, une pluie de sang signale l’envolée.

Le froid, quand on monte — on gèle, on gèle —, on se disloque, on pend inutilement, porté par ces ailes. Il n’y a pas de peur, pas de souffrance, que la glace qui recouvre lentement et pétrifie l’organisme ; que le vide.